Jeg skriver i natten, i den fugtige alvor. Et brev. Bøgerne tegnede deres egen retning. Stjernekontinent. Det dybeste af alt er huden?

Det dybeste af alt er huden? Sætningen, der lige før faldt ud af din mund. I morgenen sidder jeg langsomt og læser om sand, om sandet, sandets bevægelse henover sig selv.