Jeg forsvinder ikke.

Var der virkelig ild et sted? Jeg er på den anden side af havet. I billederne var mit sprog blevet fjendtligt: Afsavn. Idealet, hvisker den stille vind, er ikke nødvendigvis de klippede træer, den stramt komponerede bog. Sætningen, der lige før faldt ud af din mund.