De bløde bakker udenfor byen. Tagene holdt en rynket hånd ud under himlen, som blev ved med at danse i huden, i øjnene, i sætningens søvn. Ordene, små toppe af skum.

Hvor vil det ødelagte sprog hen? Ordene, små toppe af skum. Min ene pen er rød og den anden sort.