Jeg lyttede med mine læber, lod læberne skrive fjerne lande i dine håndled.

Sådan her så mine drømme ud på det tidspunkt. Vidste du det? Kan jeg være i dette landskab? Jeg sad og lyttede til den blå, blå himmel, vasketøjet og duerne, mågerne, svalerne (var det virkelig svaler?).

Jeg skrev mig vild i de dage.

På altanen sad jeg i solen og fulgte en sætning, du havde fortalt mig i søvne, bevæge sig indad og forsvinde i en funklende diamant Sætningerne er et hav. Blæste det virkeligt? Var disse linjer virkeligt virkelige?

Dine øjne og lyden af regn fra det travle tag. Vidste du det? Det var ikke skovene jeg kom fra. Pludselig faldt dine drømme. Var jeg stille? Jeg var din krop.

Kan jeg være i dette landskab? Jeg var de dage. Jeg, ikke dig. Mørket kaldte vi mørket.

Var disse linjer virkeligt virkelige? At tale var blevet uoverskueligt. Ordene, små toppe af skum. Luften og jordens sange. Som om der var nogen, der havde skrevet på deres minder i blinde. Jeg prøver at tegne dine lysende øjne i mine sætninger.

Et brev.

I morgenen sidder jeg langsomt og læser om sand, om sandet, sandets bevægelse henover sig selv.

Dagene. Ugerne. Vennerne. Sådan her så mine drømme ud på det tidspunkt.

Så trak dagen sig langsomt ind på vores øjne. Stjernekontinent. Smerten som sejlede på daggryets lyshvælv i strømme af guld.

Uforståelige sætninger at klæde sig i

Muren omkring ordene. Muren omkring ordene. Sådan noget. Gennem hullet i hegnet. Var disse linjer virkeligt virkelige? I natten skriver vi nye bøger, og for hver gang vi trækker luften ind, er der andre, der puster den ud.

Mod de yderste bjerge. I.

Jeg kunne mærke dit hjerte. Når du rør mig, når vores kroppe ligger helt tæt, er vi en del af hinanden. Jeg fortæller det, fordi jeg i længere tid fór vild i den ørken. Jeg havde endnu ikke mødt dig. Jeg er på den anden side af havet.

Jeg skriver i natten, i den fugtige alvor. Et brev. Bøgerne tegnede deres egen retning. Stjernekontinent. Det dybeste af alt er huden?

Det dybeste af alt er huden? Sætningen, der lige før faldt ud af din mund. I morgenen sidder jeg langsomt og læser om sand, om sandet, sandets bevægelse henover sig selv.

Mail i november.

Jeg fandt en linje et sted under min reol. Hvad skulle glemmes? Hver morgen vågner jeg op og tænker: wow! nogle smukke øjne. Jeg kunne mærke dit hjerte.

Vi, de uddøde arter. Et genert rum, et intimt rum. Sad jeg?

Da vi senere i en følgende nat fulgtes ned gennem hver vores forestilling, kunne jeg ikke længere skjule ordene, sætningerne, billederne

Mørket kaldte vi bare for mørket. I sollyset sitrer vi som noget, der ligner en ædelsten, som ligner en funklen fra jordens inderste. Der var en morgen, hvor du lod et stykke af himlen hvile mod min brystkasse. Dine øjne og lyden af regn fra det travle tag.Dine øjne og lyden af regn fra det travle tag. Dine øjne og lyden af regn fra det travle tag. Dine øjne og lyden af regn fra det travle tag. Dine øjne og lyden af regn fra det travle tag.